A LUZ E A SOMBRA

Em Porto Alegre o dia amanhecia gelado e nebuloso. A cerração baixa fazia com que os automóveis ligassem os faróis. O dia se deixava vislumbrar sombrio, mas à medida que subíamos a serra até Bento Gonçalves a temperatura subia e o sol se abria com toda a força que consegue manifestar em uma manhã de julho abaixo dos trópicos no hemisfério sul. Certo que cochilei após o almoço e decidi, sozinho, caminhar até a Montanha. Um porto-alegrense de 41 anos, que visita regularmente Bento desde 2004, mas ainda não conhece os atalhos para fugir das piores lombas, como carinhosamente chamamos subidas íngremes aqui pelas bandas do paralelo 30. Pouco mais de um mês depois de voltar à uma academia e aos treinamentos na musculação, atividade que me dediquei regularmente de 1999 até 2005 e que abandonei para me dedicar a outra atividade, bem mais onerosa e cansativa, mas recompensadora em todos os sentidos, a de ser pai do Lorenzo, fui eu, passada forte, encarar os sobe-e-desces da capital do vinho gaúcho.

Na metade da segunda lomba, a mais íngreme de todas, ao lado do estádio da Montanha (porque vocês acham que ele tem esse nome?), literalmente botei os bofes pra fora. Os gritos da organizadas do Farrapos, os Los Farrapos, uma língua rollingstoniana verde é o seu símbolo, me impulsionaram a encarar a segunda metade da subida, já implorando para chegar ao final dela vivo. Inteiro eu não estava. Fui direto ao bar e, como nunca, pedi uma garrafa de água. Sem gás. O blusão de lã que antes me aquecia agora me sufocava. O gás me faria explodir.. Olhei para o placar que marcava 3-0 para o Farrapos contra o Desterro, a vibração que me deu forças para terminar minha via crucis de torcedor de Rugby, a água recobrando minhas forças e o caminho até às velhas arquibancadas do antigo estádio de futebol.

O sol, forte como nunca em uma tarde de julho em Bento, esquentava a partida, e o Desterro, se aproveitando de uma desatenção, a primeira da tarde, da linha farrapa, marcou o seu primeiro try, não convertido, e estabeleceu o 5-3 no placar. O Farrapos estreava sua camisa alusiva a Revolução Farroupilha, num jogo contra um dos dominados da revolta gaúcha do século XIX, era como se o passado viesse assombrar os generais rebeldes. O sol quente era um aviso dos céus, impenetrável. O grupo rio-grandense tentava manter a pegada e jogar com a contundência de quem se exibia em frente ao mais fiel público de Rugby do Super10. A barra pulava e cantava sem parar, os bumbos espoucando e dando ritmo ao time. Do outro lado do estádio, a torcida aparentemente mais calma, formada por familiares, crianças e muitos curiosos, alguns até sem nem mesmo compreender muitas das regras do esporte bretão, gêmeo bivitelino do futebol, gritava incentivando o clube a buscar seu try.

Impulsionado pelo sol o Desterro chegou ao segundo try enquanto o Farrapos se desgastava em tentativas frustradas de tries, fases sobre fases, rucks sobre rucks, o time catarinense chamando as forças do Império e, estrategicamente, fugindo dos scrums farrapos, base de sua força e prevalência moral. E assim o primeiro tempo terminou, 10-3 para o Desterro. Decidi, como todo bom supersticioso, trocar de lado de arquibancada. Obviamente não influenciaria em nada no resultado da partida, como também a torcedora de seus 60 anos não alteraria nada, casaquinho em punho, berrando na grade, “vamos farapo”, com a entonação e os erres característicos da fala do povo de Bento. Eu, já só de camiseta, aproveitava o curto intervalo para armazenar minha mente de álcool, única decisão sensata para espantar o azar, ou a noção de realidade, e deixar com que as sombras das nuvens que se amontoavam abaixo do sol iluminasse os jogadores do Farrapos. E assim foi.

Mais consistente, brigando por espaços e batalhando à gaúcha, corpo-a-corpo intenso, avançavam sobre as forças imperialistas, quer dizer do Desterro, Garibaldis empurrando um navio pelas dunas de Laguna, as nuvens trazendo um pouco do clima gélido das plagas nos fins de julho, e o astro-rei, obviamente monarquista, se contorcia à busca de um Caxias para lhe ajudar a aniquilar as forças de Bento Gonçalves. Enquanto as forças das sombras dominaram a Montanha, o Farrapos voltou a ter mais posse de bola, marcar em cima as tentativas de contra-ataques rápidos do Desterro, e impondo um try convertido e forçando, dentro da linha dos 22, os catarinenses a cometerem falta. Um adversário pressionado sempre comete mais faltas, pois no Rugby, o que parece simples não é. Claro que a qualidade do passe é importante, a inteligência nas mudanças de lado, nas quebras de linha, nos dribles, na jinga, a arte de escapar tal qual um muçum, peixe escorregadio da região e nome de uma cidade próxima, mas a marcação, a defesa, exige atenção máxima, o olhar fixo, como a esperar para dar o bote certo no tackle, a corrida no momento certeiro e a aposta na imprevisibilidade da oval ao tocar o chão em sua trajetória irregular e ao mesmo bela.

A bola de Rugby é como aquela mulher, tentadora, persuasiva, que nos faz correr atrás dela como bobos. Parece que vai para um lado e vai para o outro. Resvala, nos faz cometer erros imperdoáveis, cai para frente, tonto, o jogador tateia no espaço vazio à procura da bola e ela, zombeteira, cai em mãos alheias. Nos breves momentos em que a colocamos embaixo do braço, aconchegada sob a asa, ela é nossa, de mais ninguém. O try orgasmático da vitória, como se fosse um esperma insano tentando adentrar o óvulo matreiro, a oval só atinge seu objetivo quando prensada sobre o ingoal adversário. Só assim, subjugada, ela se entrega e beija o solo, até a próxima jogada, quando volta a ser como sempre foi. Traiçoeira. Imprevisível. Desafiadora.

O 13-10 a favor no placar acalmava a torcida que agora cantava a pleno. A torcedor sessentona aliviada, sentava-se a observar. Parecia questão de tempo segurar as investidas do time de Florianópolis e tentar converter um try ou um ou dois penals para, pelo menos, garantir a vitória, mesmo que mínima. Mas as sombras que traziam o frio se desformaram, assim como as forças da defesa farrapa, e Bento Gonçalves começou a sofrer as baixas de um exército que se exaurira numa ferrenha batalha corporal. Os jogadores catarinenses se aproveitavam destes momentos e disparavam pelos flancos da linha de Bento convertendo trys na metade do segundo tempo. A torcida, como que pega de surpresa, tentava reagir com gritos esparsos. O sol era negro e as sombras se perdiam no horizonte, A tarde quente trazia o desalento do silêncio ao apitar final do juiz. O Farrapos ainda lutava, como em tantas outras vezes naquela partida, por um trabalhoso try de fases, frustrado por um erro, um knock-on, embolamento que cega o árbitro, a oval que beija outro na saída da festa. 27-13, ponto bônus para o Desterro e a certeza que algo poderia ter saído melhor.

Um resto de cerveja quente amargava na minha lata. Restava-me juntar aos soldados combalidos e, entre abraços e demonstrações de amizade, sorrir na desgraça. Os verdadeiros amigos se conhecem na derrota. Quem vive sempre sob o sol não sabe que é nas sombras que se encontram forças para seguir em frente. Nos meus delírios noturno se desenhava a verdade do Rugby no fundo do copo. Saber que não escolhemos amigos ou inimigos, mas escolhemos as ideias com que farão com que uns sejam amigos e outros, não. Quem escolhe o Rugby não escolhe inimigos. Que venham os paulistas!